¿ESCRIBIR QUÉ?

¿ESCRIBIR QUÉ? LA MUERTE ES UN MANOTAZO SOBRE LA MESA.

Estuve ausente unos días. La muerte, siempre sorpresiva, rondó por mi barrio, se sentó a la mesa de mi familia y señaló a mi tío Manolo.

La mano, mi mano, petrificada, no pudo sostener ni la cuchara ni el lápiz.

La muerte es un manotazo sobre la mesa.

La muerte

manotazo

mesa sobre la cual un cuerpo es visto ya sin vida.

¿Escribir qué?

In memoriam

Víctor Manuel Cortés Brasdefer

(1946-2010)

LA SALUD ES EL SILENCIO DE LOS ÓRGANOS

La enfermedad es, o podría ser, la manera en la que el cuerpo se queja de sí mismo. Una queja, una exigencia de descanso, de pausa. ¿Le hacemos caso a nuestro cuerpo? ¿hemos aprendido a escucharnos a nosotros mismos?

Los hospitales, vistos desde esta perspectiva, son templos de quejas, que se suman a una larga fila en la que pacientes y parientes tienen que sopotar la deshumanización de quienes nos atienden, de quienes juraron defendernos de la muerte.

El IMSS y el ISSSTE son dos de las instituciones en las que el sistema de salud de México se sostiene. ¿Se sostiene? mejor dicho, se tambalea.

Quienes hemos padecido la enfermedad de la burocracia sabemos que el sistema está enfermo, quejándose y muy cercano a la convulsión.

PRESENTACIÓN DE TURBA DE SONIDOS EN BELLAS ARTES

Este miércoles 9 de junio a las 7 pm se presenta el libro Turba de sonidos del poeta Ricardo Venegas en la sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes.

Presentamos: Hugo Gutiérrez Vega, Sergio Mondragón y yo.

UN FRAGMENTO DE CONTRAMOR

LEJOS
EN ALTAMAR
CONTRAMOR MUERDE SUS PROPIOS ANZUELOS
y los peces indiferentes pasan a su lado

Pero ahora REGRESAS
Mírate
Tuya
caminar entre brasas
entre las astillas de mi amor roto
Mírate aparecer y desplegar las velas de la distancia
Tu jardín de espinas

Esta vez yo te veo llegar a mí
el sol nace ya en silencios airados
arrojo hasta el fondo de tu pozo mi secreto
construyo entonces una pradera

MIRO TODO EL PUEBLO DESVANECERSE
y mi camisa prende fuego al campo
En este silencio en donde reapareces
abres una puerta

y yo te sigo

ENCUENTROS Y DESENCUENTROS

¿Para qué sirve un encuentro de escritores? ¿Ayuda en algo a la literatura que los escritores se reúnan, que compartan sus escritos, que beban y brinden? En el último encuentro de escritores que estuve sentí que algo se había perdido: la literatura. Si bien es cierto que es un momento ideal para conversar, "hacer amistades" o incluso fraguar proyectos colectivos, los encuentros de escritores no pasan de ser reuniones en donde la palabra literatura pierde su sentido, su magia. Hemos subestimado la soledad, la distancia, el alejamiento y pensamos que en "grupo" podemos ser leídos, tomados en cuenta. El verdadero encuentro con un escritor está en lo que escribe, en su obra, en su silencioso estar en el mundo.

Decir esto lo sitúa a uno como el aguafiestas, pero, en verdad ¿para qué sirven los encuentros de escritores?

SI LO SABE DIOS QUE LO SEPA FACEBOOK

Las redes sociales se han extendido por todo el planeta y las comunidades en el ciberespacio cada día ganan más terreno. La información fluye, se comparte, corre rápidamente, desde un estado de ánimo hasta noticias que la TV censura.

La información es un arma de múltiples filos y el uso que le demos, ya lo sabíamos, habrá de determinar hasta qué grado hemos evolucionado como personas y comunidad.

LA VIDA LITERARIA

"En los países donde hay mucha vida literaria hay malos libros"

Adolfo Bioy Casares

LOS AÑOS NOVENTA

En los años noventa empecé a escribir poesía. Entre 1995 y el año 2000 alterné mi vida entre Tlaxcala, Reynosa (Tamps.) y Tuxpan (Ver.). Siempre que podíamos, un grupo de amigos organizábamos lecturas en el puerto de Tuxpan. Ahora que lo pienso bien era esa nuestra manera de mantenernos juntos, de resistir a la distancia geográfica. Ahora la batalla parece ser contra la distancia temporal: ya pasaron 14 años y hemos, cada uno, tomado caminos que muy pocas veces coinciden.
En la fotografía (¿la tomó Omar?) aparecemos yo, Ignacio Contreras y Baltazar López, en una lectura de poesía en el bar el Callejón que, según dicen, todavía existe.

Jair Cortés

UN HOMENAJE A KURT COBAIN

En Círculo de poesía

Ilustraciones de Omar Martínez Verde

Traducciones de Berenice Huerta y mías

Selección de videos de Mijail Lamas

www.circulodepoesia.com

Un poema de Tormental

Esta noche
contra la roca de la tiniebla me reviento.

Después de leer en el aire los signos del aire
entiendo que mi sabiduría se reduce a poseer el nombre de las cosas,
el derrumbe de sus significados.

De entre los escombros
aparece mi imagen.
Tengo sed de otras aguas
y así como la noche
también desaparezco.

No busco la salida,
yo me pierdo en otro laberinto,
y mi fiera que soy sigue su rugir,
su grito cardíaco,
y aún si me detengo,
avanzo.


JC